Kids in the Riot

Alexander revienta bunkers a puñetazos. Tipo duro, eh?

2008-08-22T17:51:00.003-05:00

"Juliet, when we made love, you used to cry"

No le importaba que sangraran sus manos, que con cada golpe una explosión roja y el dolor más intenso atravesaran sus brazos. No le importaba tampoco la ciudad en ruinas, el fuego y la radiación, las multitudes humanas que sufrían a su alrededor. Ya habría tiempo para ello, o no habría tiempo alguno.

"I said, 'I love you like the stars above, I'll love you till I die'"

No era fácil, incluso con su fuerza, reventar a puñetazos los muchos metros de metales y cementos que componían el exterior del bunker donde se encontraba el laboratorio. Sus brazos luchaban contra su voluntad por el derecho a rendirse, pero su mayor dolor era la culpa que sentía por haberla abandonado. Se repetía una y otra vez que era necesario, que nadie mas podría haber llegado al fin de las estrellas con esa piedra maldita en su poder.

"There's a place for us, you know the movie song"

Y en su ausencia, una raza de hombres antiguos había regresado a tomar lo que ellos creían por derecho les pertenecía: los mares, las tierras, y los cielos. El no había estado ahí para proteger a su raza y para protegerla a ella; sabia que si algo le había sucedido, algo grave, el jamás podría perdonárselo.

"When you gonna realize, it was just that the time was wrong, Juliet..."

Con un golpe seco, la ultima capa de titanio y tungsteno cayo al suelo del laboratorio. Una rápida mirada basto para confirmar su sentido vital: ahí se encontraba ella, desnuda y colgada de cables que la conectaban a maquinas que el nunca llegaría a entender. No pudo evitar notar la ironía. Cientos de años antes, su historia había comenzado así, con un rescate, ella desnuda y colgada. Los enemigos eran otros, el mundo mismo era muy otro, y ellos también habían cambiado. Pero el puño que le apretaba las entrañas era exactamente el mismo.

Alexander Blackthorne no pudo evitar llorar al verla. Habían pasado 81 años y 5 meses desde la ultima vez que la viera, pero amaba a Camille de la misma manera que lo hizo cuando la conoció, aquella tarde de comienzos del siglo XXI en una Lima que ya no existía.

Subersiones, subversiones...

2008-03-01T01:48:00.006-05:00

Dosmilocho.

Rata de Madera.

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El año empezó con un tufo a psicodelia mediocre -pero prolongada- en un rincón olvidado por Dios (pero no por Marx), donde el agua era color piedra caliza y el tono era con Almendra y Os Mutantes.

El año trajo una muchacha nueva, que pretende quedarse por acá un buen tiempo. Tiene cabello oscuro y piel blanca (de pequeña la vestían de Blanca Nieves), ojos de niña perdida en Wong, y la punta de sus dedos me hace creer, a veces, que aun puedo dormir tranquilo.

El año trajo un trabajo nuevo, repleto de personajes tan estrafalarios como la vida misma, como el ghetto, o la facultad. Ambas facultades. Personajes divertidos, personajes semejantes, personajes para conocer y aprender. Y quizás enseñar.

Al año le quedan 10 meses, mas protestas y civil unrest, un poco mas de show como siempre y la imposibilidad de hacer mi vida al margen.

Aunque ya vengo intentándolo desde hace dos meses y todo va muy bien.

A ver cuanto me dura...

PS: Analia Franzetto, muchacha argentina, se contactó conmigo hace poco, comentándome de su nuevo proyecto, http://chiflame.net/, algo similar a Meneame o Digg, un "frontpage" para links de blogs. Dense una vuelta por ahí, de hecho hay cosillas interesantes.

Filosofía, ocio y praxis.

2007-11-19T13:32:00.000-05:00

Filosofia, ocio y praxis.
por Herbert Köster III

Para curar o reparar algo, hay que saber como funciona. Y para esto, lo mejor es conocer su origen. Estamos convencidos que la filosofia atraviesa una etapa de crisis algo severa; sin embargo, esta crisis no es nueva ni espontanea, si no mas bien se ha ido desarrollando a lo largo del tiempo y de maneras bastante visibles, y por lo tanto prestas de analisis.

No son particularmente nuevas las tesis que proponen que la filosofia, tal como la conocemos, nace del ocio. El hombre comun, en su constante evolucion desde cazador-recolector nomade y cavernario, hasta el “zoon politikon” de Aristoteles, pasando por el agricultor neolitico o el guerrero sumerio de la Edad del Bronce, ha tenido que versela con la dura realidad de la existencia, la necesidad de subsistencia por medio del trabajo pesado o la guerra. “Comeras el pan con el sudor de tu frente”; la sentencia biblica pesa sobre el hombre de la antiguedad, condenado a la labor manual constante, e incapaz por esto de dedicarce a las deliciosas modorras del pensamiento ilustrado.

Las clases sociales “superiores” de dicha antiguedad, a saber la nobleza y el clero, se encontraban realmente en mejores condiciones para practicar ejercicios intelectuales y artisticos; sin embargo, el tiempo libre del cual disponian era algo relativo: comparado con el pueblo llano, un noble o un sacerdote poseia un lapso de ocio mayor, pero mucho de este estaba dedicado a la intriga politica en aras de un asenso de posicion en la estructura, o con las labores del rito religioso al cual pertenecia el individuo. Asi pues, es de fuentes sacerdotales y nobles de donde proviene, por ejemplo, la Epopeya de Gilgamesh (Sumeria), el Libro de los Muertos (Egipto), el Mahabarata (India) o la Biblia (Israel y Juda), los textos mas antiguos que poseemos. Pero estos textos estan impregnados de religion y mitologia; no se puede hablar de un desarrollo puro del pensamiento, si no mas bien de un despertar.

Pero es bajo el ala de la cultura griega, tanto en el Peloponeso como en las diversas colonias a lo largo y ancho del Mediterraneo, que la aparicion de una clase propiamente burguesa, un nuevo sector socioeconomico compuesto por mercaderes, comerciantes y artesanos, permitio el surgimiento de un estrato intelectual, compuesto por los hijos y protegidos de estos hombres ahora poseedores de una riqueza menor. Esta nueva inteligentzia seria la cuna de la filosofia occidental; habria de transformar el ocio, el tiempo libre, en reflexion y teoria, y llamar a ello lo mas elevado del hombre.

Algunos eran vistos como ricos ociosos; otros tantos, como vagabundos moralistas. La vision que en la antiguedad tenian de los filosofos no era del todo favorable. Paseando por las calles rectas y las plazas de marmol de las ciudades y colonias griegas, discutian temas que al hombre comun no solamente le parecian intrascendentes, si no incluso insensatos (pues las herejias eran constantes) y hasta insanos (solo un loco podia irritar a los Olimpicos). Algunos, como Diogenes, apodado El Can, descuidaban su aspecto personal hasta niveles de zamarreria extrema: vivia desnudo y en un barril, despreciando los bienes materiales en su afan de ascetismo. Aquellos que no podian o querian mantener ese ritmo de vida se convertian en una suerte de “invitados de honor” perpetuos en las mesas de los hombres pudientes y celebres que querian dar a sus comilonas y orgias la apariencia de algo elevado y sublime; es asi que podemos apreciar un “Banquete” en el cual Platon discurre sobre la belleza y el amor rodeado de comida y bellos mancebos (recordemos esa escalofriante predileccion por los jovenzuelos que poseian algunos griegos). En resumen, todos unos merecidos.

En contraposicion a ellos, estaban los villanos de todo manual de filosofia griega, los sofistas. Estos hombres, un tanto mas honrados que sus rivales filosoficos, poseian una vision bastante mas moderna que los idealismos de un Parmenides o un Platon. En primer lugar, cobraban por sus lecciones, algo que un filosofo dificilmente haria (notable excepcion la del buen Aristoteles, que fue profesor privado -y muy bien pagado- del joven que habria de ser Emperador del Mundo, Alejandro de Macedonia). Luego, sus lecciones servian, tenian una utilidad en el mundo del “hic et nunc”, algo de lo que los barbados vagabundos bienpensantes no podian jactarse tan facilmente. Pero su diferencia principal con los filosofos era mas bien de fondo: a un buen sofista no le importaba un comino la verdad, y menos aun la Verdad. Ensimismado en su afan de lucro o gloria, el sofista estaba demasiado centrado en si mismo como para dedicarse a intangibilidades como la Verdad, el Ser o las Ideas.

Esta caracteristica acerca al filosofo griego mas al monje medieval, dedicado a una contemplacion un tanto pasiva que a los actuales academicos filosoficos, de alguna u otra forma influidos por la doctrina marxista de la practica, cuspide de una macro-escuela de pensamiento iniciada, por Duns Escoto, pero que encuentra su continuacion en la obra de un William de Ockham o un Roger Bacon. La primacia de la experiencia sensible como fuente final de verdades impone a la praxis filosofica un dinamismo que hubiera parecido un tanto aberrante a los griegos clasicos.

Con el transcurrir de la modernidad, tanto el naciente cientificismo como sus encarnaciones filosoficas tales como el empirismo y el positivismo, con sus prejuicios y odios contra toda disciplina especulativa (destacan la metafisica y la teologia, adalides del pensamiento medieval), continuan esta vision practica del mundo. Y ya en el siglo XIX, el marxismo hara lo suyo en someter toda concepcion de la actividad humana a una praxis revolucionaria de rango materialista, desechando tambien la especulacion, el pensamiento y las artes siempre que estas no esten al servicio del Estado, encarnacion de la masa proletaria. La inteligentzia es vista entonces como una clase parasitaria, tolerada solo en tanto que funcional para la sociedad. No es, por ningun lado, el mejor ambiente para el desarrollo del pensamiento.

Podemos observar un cambio de panorama en el siglo XX. Ya no es la reflexion esclava obligada de una praxis; escuelas como el existencialismo, la fenomelogia, el personalismo, el neotomismo y el tomismo nuevo (que no es lo mismo) destacan todas la importancia per se de la reflexion y el pensamiento, aunque los motivos por los cuales emprenden tal cruzada son tan variopintos como ellas mismas. La razon se ve nuevamente liberada; sin embargo, se encuentra en la misma situacion que un ex-recluso que, despues de haber pasado los mejores años de su vida tras las rejas, se encuentra en las calles nuevamente, libre, si, pero desconocedor del entorno, de la gente, y sumido en una indigencia algo desesperada y dificil de quebrar.

Es en este contexto que el ocio reflexivo debe ser rescatado; sin embargo, esto plantea un problema de indole (ironicamente) practico: el problema economico de la distribuicion. Aunque las tecnologias han avanzado a pasos agigantados desde el surgimiento del hombre, la persona comun no se ve en una situacion esencialmente superior que los cavernarios: el hombre aun tiene que sudar la frente para ganar el pan. El filosofo, lamentablemente, no es la excepcion. Salvo excepciones, el hombre dedicado a la filosofia tiene que, como los demas hijos de vecino, ganarse el rancho de alguna manera. Y ya no pensemos en una vida con comodidades decentes, una buena “middle-class life” al estilo occidental, con comida rica cada domingo en familia y pagando, claro esta, con la tarjeta de credito (dorado como minimo; si no, no eres). Estandares de comodidad burguesa que son dificiles de cumplir en un mundo que obliga a los filosofos a actuar como sofistas. Sin embargo, esta en nuestras posibilidades, las de la humanidad, el cambiar esto.

La ficcion, en su afan de visionar los presentes o futuros posibles, puede aportarnos ideas y ejemplos al respecto. En varios de sus ensayos y novelas (principalmente las pertenecientes a la serie de Robots), el cientifico y escritor de ciencia ficcion Isaac Asimov imagina un futuro altamente industrializado, donde las tecnologias roboticas han permitido solucionar el problema economico; la produccion es totalmente eficiente y robotizada, permitiendo al hombre llevar una vida libre y dedicada a las artes, las ciencias y la reflexion en una suerte de utopico comunismo feliz. No muy lejos de esta vision se encuentra la Federacion de la serie Viaje a las Estrellas, en cuyo ficcional futuro el concepto de dinero y de pobreza han desaparecido. La opulencia de este paraiso cientifico esta basada en tecnologias que permiten la transmutacion de elementos y creacion rapida de compuestos y objetos complejos, con costes de energia minimos; los pocos pueblos que aun comercian son vistos como niños por las culturas y razas mas “avanzadas”.

No hay que creer que Asimov o Rodenberry (el creador de Viaje a las Estrellas) fueron lo suficientemente inocentes como para pensar que los sistemas que propuesieron estan carentes de fallas. Las sociedades roboticas de Asimov, siendo en su esencia cerradas, acaban por estancarse en una complaciencia hedonista que termina siendo su destruccion. Por su parte, la galaxia de la Federacion es un sistema abierto, por lo cual la amenzada externa esta siempre presente, encarnada en otras facciones, razas y pueblos, algunos con psicologias o fisiologias tan enteramente distintas que la simple comunicacion, y ya no el entendimiento, es un problema de fondo; asimismo, existen tambien problemas internos, tal como en nuestro mundo, salvo que los intereses ya no son tanto economicos como raciales, ideologicos y demas.

Ninguna utopia podria nunca funcionar en su plenitud, dado que el principio entropico, real para todo aspecto inmanente de la realidad, lo impide. Los autores de ficcion estan conscientes de ello, aunque muchas veces pareciera que los filosofos no lo estan tanto. Sin embargo, esto no nos impide nadar contra esta tendencia al caos; la vida misma es la primera instancia de esta lucha en contra de la entropia destructora del tiempo. Asi pues, buscar una solucion al problema economico, que permita recuperar tiempo para el ocio productivo, no solamente no es absurdo, si no es una necesidad imperiosa, si hemos de buscar, no solamente la salvacion de las barrigas si no tambien de las cabezas de los hombres.

Cabe reflexionar en esta ironia final: es la tecnologia, hija de la praxis, la que salvara el pensamiento puro, ocioso. Que nos sirva de leccion, pues; la realidad del ser humano se nos muestra, una vez mas y como siempre, de manera integral. “No dividiras el alma”, dice cierto libro religioso de un futuro ficcional. Habriamos de hacerle caso. Si lo hicieramos, quiza, todo nos iria aunque sea un poco mejor.

Luces en las Provincias del Imperio

2007-10-03T22:25:00.000-05:00

A más de un mes de haber publicado mi última entrada, les dejo un artículo que he escrito; espero les guste.

Luces en las Provincias del Imperio
por Herbert Köster

Muchos de nosotros, peruanos, vivimos y padecemos constantemente, como si tuviéramos dentro un animal que nos carcome las tripas sin que podamos darnos cuenta, la frustracion de ser siervos de un imperio que agoniza. La sensación de insignificancia de ser un provinciano en una Roma desde cuyas torres ya se pueden ver los bárbaros. Solo que ahora, cuando comience el fin de nuestro imperio, no habrá un cristianismo que contenga los ímpetus salvajes, ni una sangre nueva que traiga consigo una nueva visión del mundo para amalgamarse con la antigua. Y es porque nuestro imperio es uno de virtualidades económicas y financieras, y aunque muchos lo identifican con el gigante Estados Unidos y su enorme capital, representado en su omnipresente moneda, el dólar, tanto más daría si hablamos de intereses japoneses, corporaciones inglesas o, porque no, consorcios chinos; El Imperio asume muchos rostros, pero es universal. Omniabarcante. Cósmico. Y reduce todo aspecto de la vida del hombre a una sola palabra: dinero.

Ya no se trata de una cuestión de política. Las luchas entre ideologías, como el catolicismo y el protestantismo, el comunismo y capitalismo, el conservadurismo o el liberalismo, desaparecieron cuando el muro cayó y nació el Internet. Esta lucha es ahora una entre sentidos comunes y egoísmos, una batalla de pensamientos simples contra vanos intereses ocultos (o no tanto). Es un enfrentamiento épico y ético, donde el bien está representado por el hombre libre, siendo la libertad condición necesaria para una vida buena; el mal, a su vez, se encarna en el hombre que esclaviza, único reten de las posibilidades de los hombres, interesado en su beneficio personal y el de su "inner circle". y, en medio de ambos gestores, de un mar de gente dormida o en duermevela, que no puede o quiere despertar del todo. Estos son los esclavos, engañados y aletargados, más o menos culpables, victimas y victimarios de acuerdo a las circunstancias que el mercado (para esta visión, sinónimo de mundo), en una escalera de interdependencia y retroalimentación autodestructiva.

Día a día, nos invaden el cerebro con esquemas y patrones que solo tienen un objetivo: hacernos comprar. Llenarnos los bolsillos de mierda, y si en el proceso destruyen nuestros cuerpos, nuestras mentes y hasta nuestras almas pues que pena y ahí te ves. El cliente nunca tiene la razón, porque la razón la determina la empresa, y es la visión empresarial, que reduce al ser humano a un mero elemento del mercado. El cliente, como elemento del mercado, no razona. El cliente solo compra. Consume. Sirve. Alimenta a la Bestia.

No quiero acá pretender que el sistema económico de propiedad privada y bienes de consumo, oferta y demanda, y todo eso que algunos llaman capitalismo, sea malvado y destructivo per se. Ni mucho menos. Nada me place más que poder esforzarme, ganar dinero (vales por mi esfuerzo, por mi aporte, por mi contribución al bien común), y con ello obtener materiales y servicios para mi beneficio y el de mis seres queridos. Beneficio de todo orden, pues con el dinero se satisfacen necesidades que van mas allá de lo meramente material. Salud, cultura, diversión, son todas dimensiones necesarias en la vida de un hombre para que este pueda alcanzar niveles superiores de existencia, y no vivir condenado a estar embarrado en una existencia gris y monótona; como bien dicen los evangelios, no solo de pan vive el hombre.

Hasta aquí todo estaría bien, si esta fuera la realidad. Pero bueno fuera que las cosas se dieran así. Muy por el contrario, lo que sucede es bastante mas triste. En primer lugar, tenemos a unos cuantos Maestros de Marionetas jalando de hilos muy visibles y manejando el entorno a su antojo con sus creaciones manipuladoras: publicidad, marketerismo, modas, estilos de vida post-modernos, ideologías pre-construidas, libros de autoayuda y ambientes sociales donde la mierda mental se retroalimenta de boca en boca y así, en el proceso, crece. Crece el hueco, pues esta mierda mental no tiene sustancia propia; como el mal, es ausencia, carencia de conciencia, falta de libertad y de campo de acción. Restringidos por un patrón mental, la hombre esclavizado es incapaz de escapar de este circulo vicioso de estupidez y consumo.

El hombre libre, o aquel que puede serlo, no se encuentra en mejor situación. Son gente que, aunque sea una vez en su vida, se han parado y han dicho, se han dicho: "Que rayos...?!?!" Pero en la mayoría de los casos, no sirvió de mucho. Despertaron. Miraron a su alrededor. Y lo único que vieron fueron millares de cápsulas, de burbujas rosas y de maquinas demoníacas que las alimentan con sus líquidos y papillas para poder absorber sus nutrientes. Justo como en la Matrix.

Ante tal vista, las reacciones de los hombres libres son varias y poco sorprendentes. Muchos, lamentablemente, deciden volver a dormir, porque esta es una esclavitud de soma, una esclavitud de placeres; aunque algunos de estos traidores nunca podrán volver a dormir del todo; patéticas criaturas, caminan por las calles renegando de la contracultura y pretendiendo encajar en un mundo que hace tiempo los negó y lo sigue haciendo.

Otros tantos se estancan en una actitud de estupefacción eterna, ya sea con sustancias o ideas para borrar o aunque sea mitigar el dolor de ver la realidad cara a cara, o con una aparente actitud de contemplación, tolerancia o complacencia, aceptando todo, "entendiendo" y "dejando que las cosas fluyan". Son capaces de ver como un edificio se viene abajo sin siquiera parpadear. No tienen las fuerzas para tomar la decisión de luchar, para comenzar a vivir. Son aquellos que al ver cuan larga era la carrera, cuan larga y dolorosa, se rindieron antes de comenzar. Evidentemente, es mas fácil.

Y algunos mas luchan, pero de entre los que lo hacen, muchos vuelven a dormir, o se debaten entre un sueño constante y caen así por senderos equivocados; pues no es esta una lucha de armas o de gritos, de quien es quien mata mas soldaditos ni quien logra que sus chillidos suenen mas fuerte. No es siquiera una lucha de argumentos (pues han sido ensayados un sin fin y no muchos corazones se han logrado despertar con ellos). Venas vaciadas de su sangre y gargantas cuarteadas por los alaridos de dolor, por miles, cientos de tinteros desperdiciados en escribir palabras que nadie nunca acogerá en sus corazones, todo ello no va cambiar nada; por cientos de años hemos ensayado la paz por la espada, por la persuasión y por la razón, y no hemos logrado aun hacer de este un mundo mejor.

Solo queda una forma de luchar, y es la mas dura, difícil y la que requiere mayor sacrificio, pues no hay escudos ni armas que protejan a los guerreros; el escudo y la espada son para ellos el propio cuerpo, la propia vida. Esta lucha, la ultima lucha, es una guerra de testimonio, de ejemplo y de contradicción. Se trata de ser puntos de luz en la oscuridad del espacio que es nuestro mundo, de vivir y ser felices y así irradiar felicidad, y al hacerlo, otros se preguntaran que tienes y que eres para ser como eres, feliz. Pues el hombre tiene, clavada en los mas hondo de su ser, una tremenda hambre de felicidad, una nostalgia de infinito que hace que cuando veamos el mar o el espacio se nos conmueva el corazón y nos atemorice la mente, y nos impulse a actuar, a vivir, a trascender. La felicidad es el unico motor de acción por el cual podemos apostar, y el obrar en la felicidad la única vía a seguir para hacer de este un lugar mejor y lograr que otros sean felices. Es, desde las oscuridades provincianas donde nos encontramos, la única manera de salvar el mundo. Eso, y nunca volver a dormir. Nunca.

El el siglo V, un buscador de Verdad encontró, luego de años de andar perdido, el camino en la Verdad en Cristo. Era el final del Imperio Romano, épocas de caos, político, económico e ideológico. Sin embargo este hombre fue faro de luz y de amor para su época y el resto de la historia. Sin Agustín de Hipona, San Agustín, sin sus palabras de amor y su vasto intelecto, el mundo no seria el mismo. Seria peor, eso lo puedo asegurar. Y nunca alzo una espada para acabar sus adversarios, y sus razones eran mas persuasiones amorosas que virulentas amonestaciones. Un gran tipo. A mitad del siglo pasado, Mohandas Ghandi demostró con su vida que un hombre puede cambiar el mundo, para mejor. Sin levantar la voz, sin usar mas argumentos que una vida de paz y verdad, de amor y luz, logro la independencia de un país mas marginal, mas esclavizado, y mas herido que el nuestro.

Que seria del mundo hoy en día con 10, 15 Ghandis? Es mucho pedir? Quizás lo es pedir 50, 100, 500? Somos 6.1 billones de personas en el mundo. 6.1 billones de formas diferentes de brillar, de hacer de este mundo un paraíso en la tierra. Hasta donde hemos podido observar, a tierra es nuestra, el mundo es nuestro, la creación es nuestra y se inclina ante los grandiosos pies del Hombre. Es el Hombre digno de tan glorioso regalo? Que excusa tendremos para la desaprobación de unos eventuales hermanos mayores, en caso de encontrarlos algún día? Podremos lavarnos las manos y decir "no es mi asunto; no es mi raza, no es mi mundo?" y entregarles este pedazo de mierda en el que hemos transformado el planeta?

Occidente, tal como lo conocemos, tiene los días contados. El sistema económico no es el único que puja y tira de los hilos de la realidad. Para nuestra suerte y para nuestra desgracia, el elemento militar ha estado presente desde tiempos remotos hasta hoy en día, y ha sido el gestor clásico de la historia; ha sido recién desde el renacimiento que el elemento comercial (también siempre existente, pero antes supeditado a intereses de poder, de fe o de espada) comenzó a primar, incluso por encima del poderío militar, y comenzó a dirigir a este. Todas las guerras de los últimos 500 años han sido libradas por intereses económicos. Sin excepción. Algunas veces he escuchado decir que la Segunda Guerra Mundial fue una cruzada entre el bien (los Aliados) y el mal (el Eje). Creen acaso que los Aliados luchaban por "salvar al mundo del totalitarismo"? Estoy seguro que muchos miembros del gobierno norteamericano de los 30's y 40's le hubieran pedido gustosamente sus cámaras de gas a los alemanes para acabar con esas "hordas italo-semitico-mongoloides" o las "crowds of niggers" que creían plagaban su sacrosanta nación. La Segunda Guerra, como tantas otras, fue una guerra de hegemonía económica. Una guerra entre malos y malos, como casi siempre en la historia. Y sin embargo, son los militares, no los políticos ni los economistas, los que luchan las guerras. Si bien se dejan dirigir por estos, pues ellos son los "señores del presupuesto", el militar tiene una visión diferente y un actuar diferente. El militar quiere ganar. Me arriesgo a decir que, aunque legítimos de ser optima, la cosmovisión militar esta mas cerca de liberarnos, de darnos la coyuntura necesaria para escapar del maelstrom que nos arrastra al anarco capitalismo. De no haber una guerra total en los próximos años, una guerra que destruya el orden de las cosas y las estructuras básicas de las concepciones actuales, pero sin destruir a la humanidad como especie, y de no actuar los hombres despiertos para resucitar a la humanidad de sus cenizas cuando la guerra hubiera de terminar, nos tendremos que preparar todos para vivir en un Bravo Nuevo Mundo. Sea como fuere, no nos compete provocar o apresurar esta guerra. Hay ya suficiente sufrimiento en el mundo como para provocar mas. Pero hemos de aprovechar cualquier circunstancia al máximo y no ser tan estúpidos como para no sacar provecho de una coyuntura tal.

Auguro para estas tierras provincianas un futuro un tanto prometedor, aunque a decir verdad, mas circunstancial que merecido. Dada nuestra escasa importancia geopolítica y financiera, y teniendo también en cuenta nuestras riquezas de insumos y potencial energético, veo dos posibles opciones para el desarrollo de América del Sur en los tiempos venideros: la de un cerdo mimado y bien cebado, o la de un burro explotado hasta los huesos. Esta ultima es similar a la actual situación de África; sin embargo, veo mucho mas cercana la opción, mas pacifica cuanto mas terrible, de ser un parásito bien mantenido del imperio, cuanto dure este. Que la gente, con lo leído, saque sus conclusiones de lo que esto significa y de lo que, si de algo me ha servido escribir todo esto, debe hacer para, si no solucionar el problema, por lo menos aminorar el impacto cuando todo reviente.

Hace mucho, los mayas profetizaros, con algún intrincado sistema ya perdido -que es, según algunos pocos estudiosos y muchísimos esotéricos, de origen atlante-, que el mundo actual dejaría de ser en el año 2012. De ser cierto, mi hermana habrá de comenzar a menstruar cuando el fin de nuestro mundo. Lo que se va a peder... O no.

[Poesía] Dos poemas

2007-08-13T01:34:00.000-05:00

Acá les dejo dos poemas o algo así. Espero que les guste y no olviden dejar comentarios, realmente lo apreciaría. Se me cuidan mucho.

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Culpa

Me pedías despacito que te haga el amor
porque tus padres nunca te habían entendido,
y porque ningún abrazo te había hecho dormir
sin pensar en los Aliens y en el coco,
pues sólo entre mis manos y mi pecho (de gato)
podrías llorar sin tener miedo de que se te corra
todo ese maquillaje que nunca usas.

Sólo tu piel olía a Londres y a Tokyo y a Paris
pero nunca a Washington ni a California,
y que más daba todo cuando besaba tu rostro,
mejilla contra la pared y ojos cerrados,
sintiendo en los riñones cada golpe, y cayendo rendidos
en un suelo que baila para nosotros,
pues no se necesitan drogas cada vez que vienes,
desnuda, defragmentando tus tetitas en mi risa.

Nunca cae mal viajar contigo, follar contigo,
morirme en las escaleras de a poquitos contigo,
deshechos en el aliento etílico de una noche fuerte,
aunque no hayan muerdagos en Lima la Gris.

Me voy rápido, sin voltear a mirarte mientras me esperas
tiritando de frio y de notevayas en la puerta de tu casa,
porque quiero olvidar que no pasaremos la noche juntos,
que aún tienes diesisiete y tus papás te cuidan
de los chicos malos, del comunismo y de tipos como yo.

Siempre pensaron que el rocknroll era para delincuentes;
la revolución sexual fue una lejana Babilonia
para esta Sion pacata y engominada, de la bad oldschool;
las drogas te destruyen, decían grandilocuentes,
con un vaso de cerveza, un cigarrillo o un ansiolítico,
porque para ellos vivió Occam y no Tomás
(nada más que un gordito inintelegible).

No pienso vivir escondido una puta semana más.
Para esos hombres de arterias duras y cabeza de ajedrez,
fumar porros y amar una niña es casi como haber sido
maricón en los cuarentas, siempre escondido, avergonzado,
como si estuvieras haciendo algo malo, cometiendo un crimen.

Culpa. Culpa como si estuvieramos en un colegio de curas.

Curas gays, curas gay del Opus, curas con culpa.

Culpa, condimento favorito de la cocina peruana.

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Juego de Niños

Nadie entre nosotros recuerda ya
ni cuándo ni cómo comenzó a jugar a ser héroe
o cuándo se olvidó de no darse cuenta de la miasma,
del aroma a harina de pescado en el aire de Lima,
de las noches de conocidas sombras agresivas,
de tantas miradas lazandas con odio,
necesarias para poder seguir amando;
aún no nos cansamos de jugar al Mundo,
y entre salto, piedrita y salto,
no dejamos de preguntarnos, con inocencia
"Cuantos dias te quedan, Occidente?"

Oralidad

2007-08-04T09:06:00.000-05:00

¿Que qué quiero? Te voy a decir que quiero: no podría desear nada más en este instante que follarte por cada puto agujero que puedas tener. Si eso no es amor, no sé qué carajo lo es; así de simple. Sentir tu no estas en toda la carne sin dejar que esta ausencia me abrume, sin haber maneras de adormecer esta bola inmensa de mierda que amenaza con comerse toda mi canchita, y esta mente inquieta de niño triste agazapado en un rincón farfullando tristes historias de superhéroes encalzoncillados por fuera, tratando de hilvanar la realidad en una conversación digital con Hello Kitty, que aún no entiende que los árboles ya se mancharon de barro, que esto es Lima y que las plumas y alas para pretender que sea Londres, Nueva York o Tokio ya se han quemado.

Lima nunca será Tokio: le falta el pop y los robots. Y japoneses. Y muchas, muchas anfetas, metanfetas y metylenedeoxymetanfetas, porque ciudades como Tokio y Roma y Amsterdam no deben dormir nunca; de chicos, era el coco el que no les dejaba dormir; ahora de grandes es la coca, también. Nunca podrán coger entre sus dedos cada instante y desmenuzarlo en la experiencia real-realista, algo tan sudamericano como las novelas de García Márquez, esas novelas que de chico leía, en ediciones tempranas, de aquellas que, entre los dedos, se te descascaraba la antigüedad de libro de bolsillo de los sesentas, porque tú viviste en los ochentas de Alan y la Leche Enci; cuántos niños deben haber crecido deformes por esa leche de mierda, niños de tres ojos, niños de sexo hinchado, niños sin corazón. Es, como decía Wittgenstein, "de aquello que no se puede hablar". Innombrable, místico. Es la razón de estar aquí y ahora, porque ahí esta todo. En la misma experiencia, en la violación sexual de un mundo que no entiendo.

Hoy me pasaron, de la nada, unos vinilos mientras tomaba un whisky en el bar, y sentí todos sus años escurriéndose entre mis dedos; ese sentir de los años en tus dedos al tocar una antigüedad, y los años siendo toda esa vibra infinita de la historia de un objeto con historia... Sí, es raro que hable de estas cosas, como si fuera algo común; pero así es la vida, así es todo lo que conosco, raro; hay gente rara a mi alrededor, hay una chica rara que me gusta, y yo soy raro y le gusto, y a veces nos tocamos, de diversas maneras raras y todo de acuerdo a códigos raros. Códigos que sigo y pretendo seguir y a veces no termino de entender, cuando todo sería tan simple y lógico como cogerla entre mis brazos y decirle "ven nena, hail to the king, baby", mismo Ash Williams. Pero no; la vida no es así. Lógica (si entendemos por lógica lo que entendía Aristóteles por logica) NO ES. Si seguimos pretendiendo solucionar todos nuestros problemas con el simple uso del sentido común, el único sitio al que vamos a llegar es al hoyo. Y darse cuenta de ello es dar un paso más hacia el abismo, es asesinar de un balazo, quizá el más cruel, al niño que todos llevamos dentro.

Si existe acaso una lógica que trascienda la mía, la nuestra, no sé de ella y no lo sabré nunca, porque, ¿cómo se puede meter en un cofre otro cofre mas grande? Así pues, ¿por qué ocuparme de esta supuesta lógica superior? Si algún día llega a mi, digamos, por revelacion mistica, entonces no podré hablar de ella, no podré conversarte; tomémonos de la mano, y tiremos como conejos encima de una lomita, a ver el sol / luna acaecer, cual teletubies, y punto. Al final, sólo disfruta, mientras puedas, que pensar mucho, ponerte denso, será como comer papeles de cinco en cinco: un pasaporte directo al Otro Lado.

¿Y respuestas? Puta, que cada uno encuentre las suyas; yo tengo ya un tremendo chambon con encontrar las mías para mis muy particulares y muy mías preguntas, y no veo a nadie dispuesto a ayudarme con ello, y mucho menos con la posibilidad de hacerlo. Por lo menos, no hasta ahora... O si?

Lima, Fiestas Pátrias, 28 de Julio del 2007

Leche Enci, Anfetaminas, Metanfetaminas, MDMA, Wittgenstein, Ash Williams

[Cuento] La Prostituta de Babilonia

2007-07-25T12:29:00.000-05:00

Fue entonces cuando me arrodillé en la cama y sostuve entre mis manos, con suavidad, su muñeca izquierda, donde no tenía el arma. Le tenía miedo –cómo no tenerle miedo a una adolescente neurótica con una AK47 en la mano, un dedo en el gatillo y muchas, muchísimas ganas de disparar–, pero esta vez no se trataba de miedo. No de ese miedo, el miedo a la muerte. Era algo más, lo sabía bien. Era el miedo de las mariposas, como si acaso fuéramos dos colegiales a la salida. Tenía que decírselo.

–Escúchame –pero fue un murmullo casi inaudible.

Lo intenté nuevamente. Como la vez anterior, hablé en buen castellano, idioma que esperaba nuestros compañeros no entendiera del todo bien, en especial si hablaba rápido. La influencia chicana en la zona, sin embargo, no me daba mucha seguridad al respecto; alguno quizás balbucee el idioma.

–Layla, escúchame… –Tomé aire y… –Me gustas. Mucho, muchísimo. Ya se no es el mejor momento para decírtelo, , pero creo si no lo hago me voy a arrepentir…

Acerqué mi mano a su cara, y ella reaccionó instintivamente, retrocediendo, y mirándome fijamente con sus ojos; eran como dos hielos, glaciares infinitos, avanzando por siempre hacia un lugar que era real pero inaccesible para el resto de los hombres, lentamente, dispuestos a ganar la última batalla entre los fríos y las sabanas.

Era virgen, algo raro a sus diecisiete años y en un mundo como el suyo, como el nuestro. Y con su belleza. La de su rostro, quiero decir; su cuerpo de avecilla desnutrida, de niña prieta preadolescente –de país tercer o cuartomundista, por supuesto–, sólo podría gustarle a ciertos enfermizos fanboys de Nabokov. Pero era su rostro el que provocaba holocaustos entre las pandillas locales, accidentes en las autopistas y noches viscosas bajo mi ropa interior. Blanco marmoleado, con un tono enfermizo que dejaba entrever algunas venas, y sin embargo extrañamente vital y elegante en su morbidez; labios delgados y crueles, pero abundantes, de esos que te invitan a besarlos; una nariz perfecta de muñeca de porcelana japonesa, y sus ojos. No diré mucho sobre ellos; creo firmemente que el infinito no puede ser descrito con palabras (y sinceramente tampoco con números; esto hace de la teología y de la matemática dos ciencias inútiles, pero esa es otra historia). Cabello rubio, mas blanco que dorado, y largo; hermoso, pero no destacable; enmarcaba el cuadro como un mediocre pan de oro de mediados del siglo pasado, de esos que se ponían sobre una enorme tele blanco y negro con una resolución de mierda y tres canales; viva lo clásico. Ese tipo de cabello. La virgen prostituta, alguien la había llamado, usando un título robado de un viejo libro de ciencia ficción. Había muerto enviscerado instantes después –y ella, al lado, sonreía, por supuesto–, pero en nuestras mentes, en nuestras almas, el apodo había quedado, grabado como con un fierro en llamas.

Miré el reloj que había tras ella, en la pared, y supe que el tiempo se me iba, se me escurría entre las bolas. En los otros cuartos podía escuchar a los muchachos guardar todos los paquetes en maletines, mochilas, donde pudieran: cuarenta paquetes de cinco kilos de Babylon cada uno, suficiente para drogar a toda la población de los Estados una y otra, y otra y otra y otra vez. Y luego una vez más. El armamento pesado se encontraba a sus pies; Kalashnikovs, y pistolas, principalmente, y algunos de explosivos de mano; RPGs, cañones vulcan, misiles de mano, y hasta un mortero pesado, apuntando hacia la calle en la sala; un pequeño y bien abastecido ejército, si contamos en cuenta su entrenamiento; todos ellos eran élite ex-algo (algo siendo MOSSAD, CIA, M6, KGB, y afines). Era algo grande y yo estaba metido hasta el fondo, embarrado de esa mierda hasta el cuello. Pero, en ese momento, esa era mi menor preocupación.

–…Estoy enamorado de ti. No me preguntes como pasó, pero es verdad; es extraño…

No había sido solo su rostro, o su cuerpo de niña malcriada; era ella, su voz dura, su inocencia destruida, su virginidad-último-reducto-de-pureza, su crueldad, su bastardez (era hija de una modelo argentina y un reportero nacido de una granja de Kansas, aunque no me refería exactamente a eso), o ¿he simplemente de abandonar toda explicación por ser una pretensión vana?

Al escucharme, y ante mi sorpresa, no me golpeó, no me gritó, no intentó matarme, ni siquiera huyó. Me sonrió. Había vivido con ella cerca de tres años y no la había visto sonreir nunca. No así, no sin violencia, sin sadismo, con belleza, ternura y amor. Y sin embargo me sonrió, me sonrió mucho; de quebró todita, como un avecilla, y la amé tanto en ese momento, ella a punto de llorar, con los labios temblando, yo con ganas de llorar y sin poder, con ganas de besarla y decirle te amo y hablar del futuro, de nuestros hijos, de morirnos viejitos y juntos, de limpiarnos mutuamente la cara babeada siempre con pañitos húmedos y cagarnos de risa en el momento, y no podía, no hubiera sido justo. Le sostuve fuertemente la mano, y contuve la rabia, conmigo mismo, con el mundo, con el sistema, con el Gobierno, con ella, con los demás, con el Babylon, con todos y todo, porque no me dejaban amarla, porque el reloj no perdona y me quedaban sólo tres minutos.

–Te amo… –Todo yo temblaba. –¿Cuídate muchísimo, ya? No dejes que te atrapen; si lo hacen testificaré a tu favor, aún eres menor de edad y la pena no será muy grande –mentí, acariciando por última vez su mejilla. La pena sería enorme, posiblemente la ejecutarían. No era cocaina, no era MDMA, no era heroina; era Babylon. Lo peor. El cielo y el infierno en una puta cápsula, completos y con anexos. Asunto grave. Realmente grave.

Los ojos de ella, esos ojos infinitos, se abrieron enormemente, entendiendo de golpe, tragándose la realidad con avidez. Había matado a Grayson por nada. Él no había sido. Era yo. Yo era el traidor. Yo era el soplón. Yo los había vendido.

Tomó su arma, que había dejado caer, y me apuntó.

Desde otro cuarto, una voz en escala, de tono e intensidad:

–THEY’RE FUCKIN’ COMING!!!

No había elegido esa habitación por gusto. Di un fuerte salto para atrás, me hice bolita, cubriéndome la cabeza, y salí por la ventana, reventando vidrio y madera con mi espalda; las casacas de cuero te dan protección ante estos inconvenientes, ¿sabes?

“…Adiós, Layla; adiós, mi virgen prostituta.”

Caí al pasto y empecé a correr, con la cabeza agachada, y rogando al cielo que ella me dispara en la espalda, en la cabeza, y que acabara con todo. Al llegar a la acera, las calles empezaron a vomitar carros policías, camiones del ejercito, vans de los SWATs, autos de federales, de la CIA, reporteros, BBC, BB King, dragones, zombies y armadas completas de elfos (de los oscuros de cabello claro y de los claros con cabello oscuro también), disidentes rusos, políticos republicanos, homosexuales afganos, aborígenes australianos, a la Liga de la Justicia y alguno que otro turista japonés, con tres cámaras al cuello y cara de imbécil. Y más, cada instante más y más. Todos, todos estaban invitados a la fiesta.

Ka-boom!

Los ejércitos de Gondor y Mordor empezaron a destrozar la casa. Ni siquiera habría arresto, no dejaría viva ni una flor, ni una araña, y mucho menos a ella. La destrucción sería total; la zona del pecado contra el Espíritu Santo, purificada por el fuego de las balas. The Great America no podía darse el lujo de permitir el Babylon entre sus jóvenes; era su infierno personal, su karma negro, si es que vamos a creer en esas cosas. La Guerra contra las Drogas estaba por terminar, esta noche. Era el fin.

Mientras el Apocalipsis se desataba a mis costados, atrás, adelante y arriba mío –abajo estaba el suelo–, sentí que algo me inquietaba, algo en la cabeza. Algo no encajaba, un algo que era extraño al dolor de la pérdida, a la confusión de las balas y explosivos, al final que no hubo de ser; con el sonido de los misiles, me di cuenta que era; tras repasar los últimos momentos, después que yo saltara por la ventana, me pregunté por qué Layla no había disparado, si tuvo mas de cuatro segundos y la posición perfecta para hacerlo. ¿Acaso fue mi imaginación, o ella sí me dijo “adiós”, ella si creyó en mí hasta el final? Algunas noches quisiera preguntárselo, pero nunca la encuentro, nunca he podido preguntárselo, nunca he podido besarla de nuevo…

El incidente no figura en los records oficiales. Para nuestro Estado, aquella masacre nunca sucedió. Si ella vive, y cómo, o si esta enterrada en alguna fosa común conocida solo por algún bastardo demente de la CIA, es algo que nunca sabré. Algún compañero me dijo que no encontraron ningún cuerpo que encajara con la descripción, y en esta noticia baso mis esperanzas. El psiquiatra me ha dicho que la olvide, que su recuerdo sólo me tortura, pero él no sabe nada. Tampoco pienso tomar sus pastillas, esas que me dejan estúpido. No se que haré. Ahora, realmente, no me importa.

Los Ángeles, 19 de enero de 2017

Time for Heroes

2007-07-22T14:12:00.001-05:00

A veces creo que no quedan héroes en Lima; es una ciudad tan gris, tan desencantada, que no permite ya gestas épicas. Sólo déjenme ilustrar esto con un ejemplo: la lluvia. Una lluvia torrencial, digamos como la de Londres o Nueva York, se presta para momentos trágicos o intensos. En Lima, como sabemos, solo nos queda esa garua que todo lo vuelve barro. Hasta el alma de las personas.

Muchas niñas salen incautas por las noches de Lima -Barranco, Miraflores- creyendo que esto sigue siendo el playground, el backyard donde no te va a pasar nada porque papi esta viendo por la ventana. Nada mas lejos de la realidad. Lima, Lima la Horrible, está repleta de depredadores, esperando a dañar y destruir cualquier reducto de inocencia y pureza que alguna estupida pueda poner a su disposición. Vampiros de pureza, acechan las noches con un chamo en el bolsillo, algunos moños y quizá -en el peor de los casos- una pepa por si el floro y el alcohol no funcionan lo suficiente. Y atacan, mastican y tragan esas carnes prietas, ese olor de universitaria novel que en verdad son los restos del olor a colegiala. Las tres sílabas de Lolita no tienen la menor magia para estos hombres sin ilusión, sin alma y sin rostro. Son los demonios, los verdaderos demonios de la noche.

Soy el único que puede hacer algo, el único capaz aún de hacer algo, porque soy el único dispuesto a involucrarme así. Una recortada, una motosierra y una mente demente, y ya está. Me he dado cuenta cuenta que soy el último héroe de acción de esta ciudad, lo cual posiblemente sólo lleve a que me maten. Que así sea... porque si algun día exploto, va a ser en nombre de todos (haciendo una paráfrasis de las palabras de la muchacha que me inspiró a escribir esto).

[Cuento] Ya Llega Abril

2007-07-20T20:21:00.001-05:00

Él nunca supo como llora ella cuando se quiebra; seguro y no le gusta, porque su cara se pone fea, se deforma, y a él le gustan solo las chicas lindas. Un tanto pretencioso de su parte, porque es gordito y no muy guapo. Muy inteligente, y algo carismático eso si. Y hábil. Escribe bastante bien, y está enamorado de esa escritora genial con carita de ninfa. Yo estoy enamorado de ella, pero de ella de verdad. Él esta encantado, y por eso siempre dice sisisisi a todo. Yo no paro de criticarla, pero para ser sinceros, tampoco paro de criticarme ni de criticar a mi mejor amigo. Digamos que lo considero crítica constructiva, porque aún me creo eso de hacerse mejores y construirse a uno mismo. La filosofía no sirvió de nada, pero ese es exactamente el punto, que no sirva. No tiene porque hacerlo. Ella tampoco sirve para nada y así esta bien, porque ella es todo lo que hay detrás de una princesa.

Pesa cuando se te caen los pósters de Caballeros y Dragonball de las paredes porque a tu esposa no le parecen lo mejor para la habitación matrimonial con cama de dos plazas o mejor queen aunque nos quedemos sin cuarto. Ahí vamos a pasar mas tiempo y Goku y Seiya se pueden quedar con nosotros cuando soñemos juntos después de tirar, en esos momentos donde conversar contigo, chica, es mi universo entero. Es entonces, ahí gran parte de la pregunta me la respondes tú, intentando taparte con una manta (yo no te dejo), así es como casados porque lo viste en las películas, y tu siempre le creíste al cine, mas que a Marx o incluso a Jesucristo.

Lo que ciertamente me pesa es empezar a entender la realidad, a través del espejo, tal como es. O por lo menos un poco mas tal como es. Podrá sonar pedante (tantas veces me han dicho que lo soy), pero es duro preguntarse desde los cinco de que se trata todo esto, y verse a uno mismo, dieciocho años después, parado con una chela en la mano, en un barcito de Barranco (de esos en los que te conoces al VIP, al barman, al dueño, al DJ y a la tía que vende puchos) y darse cuenta que solo esa chica, mi chica, podía notar tu parecido con Hugh Grant; y quizás su madre, tu sabes como es eso de la herencia genética, y eso ahora importa tanto...

Solo ella entendía, entendía realmente, y también tu mejor amigo y unos cuantos locos mas, de esos que te encuentras siempre porque andan deambulando (más o menos perdidos) en los mismos lugares y tiempos que tu, aparentando cruzar sus caminos con los tuyos cuando en realidad todos van hacia un mismo punto, como la doble espiral de ADN. Porque ellos se han dado cuenta (más o menos perdidos) de que se trata todo esto, de avanzar. De avanzar juntos, aunque hayan gorditos geniales o densas pirofílicas que esquivar en el juego este de ser grandes.

Cada necio que me cruzo en las calles me hace extrañarte; cuando me miran hostiles (alpha-oro-putas) entiendo que no te guste salir, porque lugares y personas tienen poco que ofrecernos en estos pretensiosos pedacitos de virreinato. Pero poco no es nada, hay gente que se salva, y los demás pueden aun salvarse, hasta los gorditos pretenciosos que pretenden quitarte a tu chica; el cielo no ha cerrado todavía, Nunca te olvides de esto, nena, en especial ahora que vamos a tener una bebe, porque nunca fue tan importante como ahora creer en los finales felices.

Lima, una casa vacía con un perro y una PC, Abril del 2007

Lima, una época, mi época.

2007-07-20T12:32:00.000-05:00

Espero poder hacer algo de esto; siempre he querido tener un espacio literario-periodístico-de divulgación, pero nunca me había atrevido, en serio, salvo algunos intentos extraños que nunca terminaron de cuajar. Asi pues, tras haber observado la popularidad de los blogs, he realizado que lo único que me faltaba para comenzar eran cojones. Y aquí estoy, dispuestos a torturarlos un rato...

Luego de eso, los dejo. Cuidense, y sean buenos.